Рассказы. Творчество.

Прижавшись к мокрой павшей листве, внимательно наблюдаю за сидящей у костра парой. Сердце мое готово из груди выскочить, кровь давит на виски; мысли, обгоняя друг друга, спорят меж собой: "- Он или не он?"